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E se ma, ma quale sarà,
oppure non piove nulla, non li vedo di qua,
è una striscia di cielo, non diversa da prima,
so lo freddo d 'autunno e bian co, color di farina.
Guardo sopra al sesto piano,
non ha gocce per un altro, si spiace che in faccia
Fa un rumore di sveglio che tintina sul
ferro di una gronda lontana.
E viene la pioggia a lavare le macchine,
infine gli allarmi stringare.
E bagna le aiuole spallate, le mute stracciate,
il cie lo dei bambini.
Sulla strada di pietra segnata,
come panforte, in dettaglio penata,
Aioli su, le varesine, gira gira,
la giostra senza fi ne.
Cade sopra il tram che passa volenti,
di ferro e di legno paziente,
con un occhio sud, un boni d 'aguardare,
di usare in fila, di asciugare,
noi sui pensieri, di troifana,
del tangen zone.
E bagname, portili gerani,
la nera ringhie ra, la lingua straniera,
i via dotti gioia, la casba di
Buenos
Aires,
la veicola accesa, le borse e le spese,
piove sulle campane,
Delle piedi romane, sulle grazie,
sui cieli, sui voti e sui desideri.
Cade sopra i piedi dei bambini,
che ci sono ma non li vedi.
sugli ortomercati e tra i fabbricati,
sopra le collette di spicce e sigarette,
su uomini e su cani e piove sulle
urla dei villani.
Sul cimitero monumentale,
sugli attacchini, sugli spazzini,
sulle chiene dei filippini,
sui tavolini dei baracchini,
sui gatti tri sti dentro i cortili,
sulle collane degli abusi,
sul padiglione degli infetti,
sopra i germani dentro i navi,
sui treni caldi dei pendolari,
sopra i silenzi dei tassinari,
sull 'africana per maceviali,
sopra i parenti negli ospedali,
Vi piove stasera anche sul chiuso della galera
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